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Sans se retourner

Mais qui peut bien faire cela, ne pas se retourner ? Des gens si volontaires que seule la terre devant eux compte pour avancer ? Mais alors que dire de leur course si le pied d'appui recule (c'est obligatoire) ? Vont-ils glisser ? Tomber, à la renverse vers l'avant ? Le cliché cent fois entendu, il ne faut jaaaaamais se retourner, est du fil dont on coud les fausses histoires, les maquillages politiques de l'union, certes, mais soviétique, et l'absence de mémoire face au devoir de celle-ci fait figure de grossiers réflexes des âmes sales.

Avez-vous déjà vécu votre relation avec des gens, des vrais, sans vous retourner ? De quel abandon pouvez vous légitimement profiter, abusivement, pour tirer vos traits, blesser ceux d'un visage inengloutissable, d'un être aimé ? Je ne connais pas de morale assez élastique pour tancer ainsi la mémoire, lui donner ordre de quitter l'ordre des choses, de la blesser vous-même et donc de vous faire du mal. Paradoxe, c'est au nom de la souffrance que vos bons amis vous conseillent de ne plus penser à elle ou à lui. Une exécution sommaire contre le mur de la solidité. Des balles que vous guidez droit au coeur, pour faire plaisir aux observateurs patentés si ce n'est par le torse plaisir de vous savoir triste dans la seconde, au nom d'une rémission minute.

Choisir l'angle de son regard est une question de degrés, notre nuque et nos cervicales sont aussi là pour ça. Tourner la tête, comme on le dit du champagne, est un sens aigu que l'on devrait inscrire dans les livres de médecine, à côté du goût et de la vue. Il a sa place dans ce que toute honnête personne est capable de faire, doit réaliser, et donner à sa conscience la matière d'une vie à prendre en compte, la sienne.

Paris sans air

Il est tombé sur Paris un air de particules fines.

Comme beaucoup de maux elles sont invisibles de près, mais coiffent la ville lumière quand on l'approche à la manière d'un avion. Des nuages gris étrangement bas, des effets sur les humains, jusqu'à leurs yeux. Chacun peut constater la pollution, les politiques peu efficaces qui s'essaient à la diminuer. Comme si les traitements d'apothicaires de nos élus pouvaient interrompre le flux des dangers. On prie pour le retour du vent et de la pluie.

Sans doute les animaux des villes que nous sommes se protègent-ils des agressions urbaines, mais en ce moment nous respirons du gris sans en porter. Nous ne vivons pas les jours de soleil comme des cadeaux. Le moral s'embourbe, il ne fait pas si froid mais nos manteaux sont lourds. Seules les précipitations nous sauveront, nous rendront un air dégagé, délivré de cette charge nocive qui altère notre mine, car la couleur de saison est la triste mine, loin du rouge des érables.  

Rouge de braise

ROUGE
C'est une couleur volcanique de tous les jours. On la porte sur soi, ou seulement à l'intérieur de soi. La teinte navigue parfois en dominante de l'apparence, pour que la roche en fusion trouve son chemin, vers la mer. Comme un Vésuve de poche, un esprit de sel, une révolte profonde, si bien enfouie. C'est une couleur de nouveauté, de collections, de combats et de lèvres. 

BRAISE
De la braise on parle peu, et pourtant c'est elle qui nourrit le feu, rallume celui de nos forêts. On dit que l'homme transcendé par la foi peut marcher dessus, prolongeant l'entrain de l'incendie, vers l'avant, dans le sens du vent. Les braises sont partout, un souffle suffit à les réveiller, comme on le ferait d'une belle au bois dormant. Le feu s'embrase à son baiser, le prince aussi. L'histoire prend corps. La braise c'est aussi cela.

 

La braise est l'anagramme du baiser.
Le rouge est le symbole du coeur de la révolution.
Parfois ces mots se croisent, et alors ils se racontent des histoires de passions. 
Mais aussi de brûlures, de rouge vif et de teintes choisies dans le nuancier du monde. 

Noir et blanc

Le bicolore rythme nos vies autant que les jours, nuit noire et blanches aurores. Il nous incite à lire ce noir d'encre sur ces blancs papiers, pluriels, et comme à voix sourdes sans la frappe qui résonne. Nous écrivons ainsi nos vies sur ces deux opposés, et dont le froid de neige peuple les longs moments d'absence. Le vide est blanc, teinté d'absence. Le noir est plein, dominant, comme les heures sombres et difficiles.

L'inventeur du bicolore a su percevoir que ces deux signaux conjugués donnent un sens profond à qui les arbore. Les costumes et les ensembles font office d'institution portable, des pieds à la tête. Littéralement. Il s'agit alors d'être, visiblement, entre ciel et terre, entre pile et face du damier de casino, entre deux mondes que l'on habite pleinement. Nocturne et diurne, le porteur de noir et blanc est chez lui partout, à travers le temps. Qu'il soit prêtre ou en smoking, en costume de marié ou en garçon de café, en robe d'été comme en chapeau, le noir et blanc gagnent à tout coup, pair et impair, passe et manque. 

L'imposition

C'est un mot étonnant que cette imposition.

On peut la décliner avec les mains pour dire ce que l'on recouvre, ou bien signifier que l'on recouvre l'impôt, qu'on le recueille, un peu comme on se recueille, mains jointes. C'est dire la portée du réceptacle, de ce pot commun dont on cherche tant à échapper quand on a du bien. Des revenus, car ils étaient partis sans doute. De ces choses si faciles à perdre que l'on évoque ce qui est trop liquide, actifs volatiles sans doute.

On peut y voir aussi ce qui s'impose à ce que l'on possède et qui ne s'évapore pas, on parle alors d'actif issu du père, des pairs, du patrimonial. Qu'est-ce qu'un actif matrimonial ? Qu'un matrimoine ? Qu'importe, il est non imposable, on ne peut le saisir car il est aérien. La "direction" des impôts (qui est souvent à l'ouest) a pour objet de recueillir l'essence de ce qui est possédé ici bas, de délivrer en quelques sortes par une forme d'exorcisme l'abus de richesse pour le redistribuer en bien public. Un peu comme deux mains jointes chargées de recueillir de l'eau fraîche, liquide ou non liquide, pour qu'on offre à l'Etat et à sa méthode de redistribution du moment un peu de cette boisson première.

C'est une imposition par les mains tendues, avec en plus un bras armé, le "contrôle" fiscal. Le contrôleur des impôts, celui qui demande si on a bien son billet. Et qui l'attrape. Hop. C'est un geste auguste, pas celui du semeur justement, mais celui de la récolte, celle du fruit de l'impôt (l'arbre devant être l'impôtier). Et comme tout contrôle a son pendant, le conseil intervient, écoute et organise. Que d'efforts pour échapper à l'inquisition, l'enquête de l'imposition, qui demande avocats et petite fortune qui résiste et ne veut fondre taxée.

L'imposition est drôle de mot. Une in-position. 

L'ancre bleue

Chaque soir le même rituel, embarquer sans ailes, voiles opaques d'une désolation qui me porte en surface. Je ne suis qu'un navire en vue d'un anneau, comme si dans le couple entre océans et terres il n'y avait qu'une sorte de route râpeuse, au goût âpre des sels qui tiennent éveillés. Ceux qui raniment aussi, ceux qui stoppent l'évanouie de la cour entre jardins. Des jardins de mers, des polders de sentiments, gagnant sur l'eau et donnant à vivre aux personnes bien assises. Quelle chance pour eux.

Je voudrais gagner la rive, m'établir en paysan, sortir la tête de l'eau et gagner, enfin, celle qui arrive. Je ne peux plus voir mon navire, je guette enfin son naufrage pour une sirène, sans m'attacher au mât tel Ulysse, libre de plonger, rejoignant l'ancre bleue de mes mémoires, au pluriel car j'en ai trop, En être allégé je dirais mille choses jolies, trouvant les images dans chaque jour de saison. En attendant le temps file, me laissant veuf de tout. Un marin sans rien, vêtu de désirs qui ne se voient pas. En horizon : le rêve, seul.

 

Lever l'encre, jouer des voiles pour capter le moindre espoir. L'encre n'est pas bleue, elle est rouille, et lourde d'acier trempé. La relève ne vient pas et pour cause, personne ne sait que je suis ici, latitude longitude, pas de radio. La page blanche est écume, le mouvement qui m'agite est vague, rien n'est précis. Noir sur blanc n'existe qu'en journal de bord, la réalité est doublement grise, ciel et mer, et les dauphins que je vois parfois ne sont là que pour m'aiguiller. Sans talon. Et quand bien même. Rien ne dit que mes oublis ne portent pas que sur cela.

 

Et pourtant je donnerais tout pour lever la chaîne, pour barrer à tribord et joindre la côte. Il me semble l'apercevoir. Dans un désert.

Deux semaines sans écrire ?

Deux semaines ?

La plume a soif d'une encre moins noire.
Je cherche la légèreté pour le dire.
Mais elle s'envole.

Je la vois, elle n'est pas si loin.
La marche n'est pas si haute, elle est droite.

 

 

Chaque jour un chemin

Chaque jour est unique, certes, mais la répétition est évidente. Depuis l'éveil jusqu'au coucher on retrouve des chemins parcourus la veille, et si l'on s'en écarte c'est d'un pas, pour décrire une tangente, ou bien faire un faux pas. Avant de se réveiller à nouveau, et de marteler de la semelle pour renforcer le pavage des années. Au bout du compte la route se redessine, elle avait toujours été là, sous-jacente. Un chemin, son chemin. 

Il existe aussi des accidents de parcours, dont les conséquences peuvent fleurir pendant des années. Ils sont parfois si durs à porter que l'on se place sur la file de droite, ralentie, celle des camions en côte. Le marcheur est alors plus que seul, courbé par l'effort, et rêvant de légèreté. Elle est loin encore, comme visible par delà les crêtes, et pourtant elle semble à portée de la main. On se demande si c'est un mirage, mais non, cela n'en n'est pas un. Chaque jour on s'en rapproche. C'est un droit chemin qui nous attend, qui ne demande que quelques pas encore. Un cheminement que l'on sait vainqueur. Mais une épreuve de plus.

Filin d'acier

Après tout nous sommes funambules.

Nous croyons marcher sur la terre ferme, pavée de certitudes, mais tout peut disparaître. Un emploi à durée indéterminée, un bonheur familial, une bonne santé, tout est explosable comme nos villes prises d'assaut. Le chaos après tant de quiétude rend conscient du fait que seul un filin d'acier est sous nos pas. Il faut glisser dessus, pointe en avant, talon collé. Le pourtour est champs de mines. Avancer tout droit est règle d'or, ne pas se retourner. Relever le regard.

En guise d'aide certains confectionnent parfois une longue gaule à porter à bout de bras. D'un côté on accroche son bagage du passé, qui pourrait faire chuter. Oui mais ces petits malins y ajoutent de l'autre côté des projets d'espoir, tout aussi lourds car chargés de belles idées, revivre, être aimé, se développer, être libre.

A bout de bras on peut sentir le poids ainsi accumulé, et jouer d'équilibre. Pour ressentir sa marche, son poids, son envie de conquête, et sa victoire sur les petits vertiges de l'isolement à mi parcours.

 

Nathalie Portman, perle rare

Nathalie Portman est une perle rare.

Pourquoi rare ?

Elle est princesse dans la guerre des étoiles, étoile dans black swann, libre dans closer. Elle change de couleur sans offusquer son public, tourne comme elle veut, en dior, en léon, en thor. De quoi faire perdre le sens de l’orientation qu’elle maîtrise. Pourtant elle tourne. Si elle emprunte à Galilée son système planétaire, sautant de terre en mars par petits pas de deux, elle est toujours en gravité, bien debout, et marque son chemin. Rares sont celles qui dominent leur route. Elle y excelle.

Pourquoi une perle ?

Fruit de culture et polie de nacre en sourire, elle est BCBG à la ville comme à la scène. Le brillant lui va, en ronde boucle d’oreille trop sage, et feu caché sous la glace. Une perle montée en collier tout comme la diversité des rôles. Une partie de soie jouée en long métrage, comme celles qui savent durer en traversant une vie de désir. On la croit envolée mais elle est juste cachée, écrin en rempart de la perle, un peu de distance et hop la voici réapparue. Et disparue. Again and again. C’est sa magie à elle, une perle et trois verres opaques, la petite illusion. Un talent au féminin qui enchaîne les inattendus, et laisse ses admirateurs dans le souffle de la réapparition. Où est-elle ? Dans les esprits.