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Chemin

Mais oui, le chemin est là devant soi, et il faut reprendre, pas à pas, la route qui se dresse.

Il fait froid à trembler, presque autant que la semaine dernière. Ce qui n'était pas vraiment un motif dicible pour plonger dans un métro mais passons. L'horizon est bleu de glace, lisse, dur. J'ai déjà connu ce type de moment où, encore sensibilisé par l'échec, absolu, je me suis relevé pour longtemps. J'ai fait mieux parfois, sortant par le haut d'une crise du bas moral. Je sais que c'est possible. Le chemin est devant moi.

Aujourd'hui, c'est à travers les techniques que cela se passe. Apprendre un complément de métier, gérer les médias sociaux, pour faire de la fonction marketing communication une source de revenus. On a envie d'ajouter : à nouveau. Mais cela commence cette fois-ci par des cours à suivre, le soir. Sans doute serai-je le seul quinquagénaire, qu'importe. Je sais ce que je veux apprendre et qui est demandé. Je connais mon objectif, j'ai défini ma mission. Elle est complexe, liant le personnel et le professionnel. L'écrit et la technique informatique. Mon expérience passée et un poste à venir.

Le chemin est sur un clavier, un écran, dans la rue, dans la vie, dans le réel si dur parfois.

Délices japonais

Le temps d'un film, ou d'un repas, les occidentaux que nous sommes parcourent ce qui reste d'archipel du Soleil Levant. Sans quitter Paris, nous pensons voir ce qui a changé au Japon. Cela peut être tout simplement que le personnel du restaurant est chinois, ou, plus intéressant, que telle oeuvre sur pellicule promeut une sensibilité, un drame multiple, avec l'éclairage du réalisme. Loin du traité poétique en dessin animé du voyage de Chihiro.

Bien des crises ont secoué ce pays, jadis connu pour sa résilience, mais ici en 2016 nous savons tous ce que les chocs financiers et le tsunami ont laissé derrière eux. Une nation qui vieillit, se ferme au monde, et qui perd sa superbe au profit de valeurs nouvelles d'autocritiques. C'est un pays qui s'humanise au fond, se met à pleurer devant le regard de spectateurs non habitués à voir les larmes filmées en gros plans dans un longmétrage japonais. La jeunesse n'est plus souriante (elle est moqueuse), la maladie reste tenue à distance (même dix ans après les changements de législation sur le handicap), les mauvaises langues sont bien là (sans même parler des rumeurs diffusées par les medias sociaux). Tout se passe comme si un monde sans technologies et à la recherche de sa mémoire ancestrale ne pouvait connaître qu'un sort tragique.  Il est ici mis en scène, filmé, zoomé, et implique en tant qu'actrice centrale une femme de plus de 80 ans et un homme perdu après des dettes, forcé de fabriquer et vendre des gâteaux sucrés alors qu'il n'en mange pas. Comme si la nature forçait l'humain à souffrir. Une tragédie.

A partir du renversement du film, la révélation aux autres de la maladie passée de l'héroïne, tout va très vite. Son départ, puis sa mort. Comme par abandon. Dans un testament enregistré, la voix de la défunte donne ses derniers conseil de vie, ou de survie, mais le cours des événement ne change pas. Le vendeur de gâteaux est réduit à une échoppe lors d'une sorte de pique nique printanier. Il est résigné, même si son sourire est apparent. N'est-ce pas le comble de la tragédie ?

Veille de Valentin

Demain revient la Saint Valentin, opportunité commerciale par trop évidente.
Jour de flamme avouée parfois, aussi. Presque bizarrement. Comme si un moment imposé par le calendrier était nécessaire pour dire enfin l'attachement ultime. Une solution à la timidité amoureuse, et un chiffre d'affaires, comme pour aider les gens. Pour recevoir un présent pour elle, pour marquer une phrase pour lui, même sans parler. De quoi dire que les femmes sont autant vénales que les hommes sont muets. Tout ça n'est pas riche de compliments, et se trouve porté par le marketing grand public. Mon métier. Pas de quoi être fier.

Demain je le serai encore moins. 

Ecrans de fumée

Il est parfois difficile de se repérer. A tout âge.

Surtout si une brume se lève devant soi. On ne sait pas où aller si ce n'est à travers ces écrans de fumée que la nature s'amuse à planter tout droit. Et il en est de même pour un phénomène moins naturel : une situation conflictuelle, une fatigue urbaine, une convalescence, une absence. Une image sur une toile, et une volute que l'on suspend.

Une toile.
Les écrans se dressent comme au cinéma, le noir est fait dans la salle. A court terme, on est en impasse sans sortie de secours, juste un espoir aidant : que le scénariste suprême ait eu l'idée d'un rebondissement heureux. Mais les bobines tournent, la fumée demeure. Elle hésite. Disparaît un instant. Menace de revenir. C'est sans fin. Des écrans derrière les écrans, des histoires qui s'enchaînent ou qui s'emboîtent. Mais tout est imaginé, mis en script, un rêve en étoile le long d'une toile tendue. C'est le piège du rêve, rêver sa vie, alors que vivre ses rêves est le coeur de l'existence. Envie de vivre.

Une volute.
Il y en a moins. Pour une belle raison : j'arrête de fumer. Une mauvaise drogue que cette nicotine addictive. Comme cela disparaît la fumée devant soi, les faux filtres à douleurs, et bientôt un meilleur souffle. Comme un réveil joyeux cette envie de ne plus fumer m'a attrapé un après midi, relâché parfois, mais tant diminué que l'horizon est tracé : ne plus en avoir goût. Préférer les autres combats. J'en ai les perspectives. Je les vois. Sans écrans de fumée.

 

Départs

Partir c'est vivre, oui bien sûr, mais partir c'est aussi faire peser sur l'autre (qui reste) la masse des pensées sans réponses, comme en poste restante. Même à l'époque des communications internationales, des mails, skype, whatsapp. Il ne suffit plus de regarder son enfant là sous les yeux. Il faut l'imaginer. Sans trop s'inquiéter. Quand même un peu.

Celui ou celle qui s'en va, comme un enfant devenu grand, laisse un vide immédiat que les jours tentent de combler petit à petit. Des deux côtés. Je me souviens d'un voyage de trois mois au Japon, j'avais dix huit ans, et de ce qui avait changé à mon retour : ce n'était pas seulement moi, l'itinérant, mais aussi ma famille restée à Paris. Tout avait changé, adresse, fréquentations, premier cercle des amis. Je revenais en terra incognita depuis mon soleil levant, cette Asie qu'Henri Michaux décrivait si bien comme une terre où l'occidental est "barbare". A force d'avoir été différent, étranger (on dit gaïgin en japonais), et de voir des mondes nouveaux à Tokyo, je ne m'étonnais plus de voir que les états des choses avaient changé. Toutes.

Il est fort possible que des changements voient leur partition accélérer, se jouer plus vite, à l'occasion d'un long voyage, d'un éloignement. C'est le sens de la période qui se trouve être d'une même accélération pour qui part et qui reste. Quand ça change, tout change.

Bruine d'intérieur

Il pleuvait des problèmes, mais maintenant il bruine. Dehors comme partout.

Ou peut-être est-ce une impression d'ensemble. Comme si les fines gouttes des broutilles perlaient au-dessus de la tête. Au final on reste bien trempé, dedans aussi, même sans des allées et venues qui meublent les semaines. C'est comme cela pour tout le monde sûrement, et je ne dis pas que je me plains.

Bien sûr tout le monde se cache sous la pluie, en attendant que l'averse passe. C'est un réflexe devant les problèmes tombant dru sur les têtes sans chapeaux (passés de mode, hélas). Les esprits se protègent ainsi, en s'isolant des gouttes froides, ou bien ils ne le font pas et s'exposent au danger, jusqu'à subir les conséquences des éléments : un rhume de cerveau pour l'un, une dépression pour l'autre, une dérive parfois. Je crois avoir testé les trois.

La bruine citadine n'est pas le crachin breton, elle est peu vivifiante et s'accommode bien de la petite chaleur de pré-printemps. Autant dire qu'elle est de saison, entre l'hiver et la percée des jonquilles. Elle est un signe que tout va mieux, les précipitations se modèrent, et tout se remet en place pas à pas.